POEMA

Todos os marinheiros partiram, deixando as suas sombras para trás. Aqui as sombras são património das mulheres que fiam o vento, que fiam eternamente o linho dos dias.

Aqui a espuma brilha entre os dedos das tardes, e as aves exibem a grandeza liberta de cada um dos seus dias.

Aqui por agora nada se pode dizer da proximidade de cada noite,nem dessa longa espera das velas distantes.

Estas casas escrevem, escrevem lentamente cada uma a sua história,uma história de dias que passaram entre cânticos de marinheiros ébrios de luz.

E que significado terá cada rua, cada esquina, cada janela, quando tudo o que limita nos conduzirá ao indefinido?

E os que agora afrontam lá longe as vagas, exercendo essa arte milenária da fuga,desprezarão depois os seus filhos?

Aquelas mulheres que continuam fiando os seus dias,os dias justos, os dias intermináveis, junto à sombra de suas casas, justificarão talvez as tempestades que lá longe matam.

É pois imprescindível entender a afabilidade dessas mulheres que escolheram os lares habitados pelo pêndulo hesitante do vento, habitados por ilegíveis sinais, habitados únicamente pela memória melancólica dos que partiram.
E assim vão permanecer longo tempo porque elas são a rocha e a árvore, que assegura a inércia sábia da existência.
Fiam o sem fim, fiam lentamente o estranho e longo fio que dá nome à vida.

Fernando Gregório